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I.
 

Desculpem-me por fazê-los esperar tanto,
desculpem-me o atraso,
mas só agora encontrei o Gonçalo,
ninguém houvera nos apresentado ainda.
Exu de tudo se encarrega e ajuda Oxóssi a acertar
a flecha que ainda nem atirou.
Ainda reféns do Estado, cantamos, tocamos
instrumentos nas janelas, dançamos, traduzimos poemas,
legendamos, fazemos macumba e outras feitiçarias,
enquanto pássaros (sumos sacerdotes) e morcegos
zapeiam por aí e assistem a nosso cativeiro virtual
cotidiano onde dia pós dia adiamos a morte,
as nossas e as de quem podemos salvar.
Já não lembrava há quanto tempo tinha fome
(e você, há quanto tempo tem fome?).
Entre carros e corpos até era quase tarde demais
a ter notícias do Gonçalo, era quase tarde demais
para descobrir a mim mesmo sob o silêncio dos búzios.
Indígenas subnotificados nas cidades, brancos também,
pretos nem se fala, mês passado 74 macacos morreram
de febre amarela no Paraná.
Um Yanomami foi enterrado sem ritual,
um grande mal para todo povo Yanomami e para “nós”
– falsos ocidentais paranoicos e hipocondríacos.
Quando o casamento acaba e há amor,
o fim é um ato de legítima defesa da amizade,
ou do amor próprio mesmo, quando há amor.
Damos a volta no sistema para beijarmos
a boca do eclipse no silenciar da noite,
e insultamos, com paciência, a insônia na Lua cheia de maio.
Há um insulamento (no lá fora e em nós), “comportamento geral”,
Gonzaguinha cantou: “você merece, você merece”
– E se acabarem com teu carnaval?
é o debate atual na Bahia – Lockdown é Tranca-Rua,
só invocando Exu de vez pra gente ir aprendendo
a dar passagem pra ele levar as oferendas a Edumaré.
Já perdemos tantos de nós todos os dias,
agora estamos prestes a perder +1– Muniz, Força, Sodré!
A PF acabou virando cabaré de bacana, tem quem manda,
desmanda e ainda reclama, reclaim, recall
– de superintendência em superintendência
a gente desentende tudo.
O racismo é esse resíduo que feito graxa
(azeitando o sistema)
se prende debaixo das unhas e se acumula
e se entranha nos dentes feito cárie nas bocas
de quem ainda não desaprendeu a sorrir.
Avisem, por favor, avisem aos meus amigos e editores que voltei,
a duras penas, a escrever e enquanto não partir (ou morrer)
estarei inventando uma outra língua em que
dizer sempre as mesmas coisas parecerá sempre
alguma novidade sem garantia ou importância,
mas real, alguma coisa real.
A doença é enterrada conosco quando morremos,
mas o vírus continua vivo.
E cada um guarda e aguarda pelo próprio cadáver
entre os ruídos e as ruínas da liberdade.
 

 

II.
 

Ante a paisagem, as canoas
invadem furiosas a maré.
Esses dias vi por acaso o documentário
sobre Tim Lopes, feito por seu filho:
– “microondas” e “Elias Maluco”.
Assim ouviu de populares o policial
que o encontrou, ou assim ouviu do
policial o jornalista que cobria a procura
por Tim Lopes: o que diria ele disso tudo?
Com sua microcâmera escondida, que
cotidianos sórdidos e cínicos faria brotar
nas páginas das pontas de sua pena afiada?
Será que a quarentena acabou
com as cracolândias em São Paulo?
Não vejo notícias, mas duvido muito.
Dizem que esse vírus é só um teste, só
um ensaio para uma tragédia maior,
é uma pena não estarmos preparados
para o fim da vida humana na terra,
ainda não sabemos o que vestir,
“com que roupa, com que roupa, eu vou...”.
Acho que não fui convidado a deixar a festa
por enquanto me deixaram para assistir
e me comover, para sofrer e me indignar,
para começar a revolução e me revoltar.
Enquanto contaminados morrem sem dizer
uma palavra, sem uma selfie sequer,
uma piscadela, sem nada mais,
as covas dizem tudo a todos com suas grandes
bocas abertas, não chegam nem a 7 metros,
não há tempo para cavarmos tão fundo.
– Rápido!
O presidente não é coveiro.
– Rápido!
O presidente é Messias, mas não faz milagres.
– Rápido!
É preciso varrer os corpos, esconder os contêineres
e soterrá-los às centenas de milhares por dia por todo o país.
Mas o silêncio não é o fim, os familiares ainda precisam
dar entrevistas para as mídias sensacionalistas de plantão.
Cuidado com os emoticons para que eles não
te deixem emocionado em demasia.
Lamento em vão a última injustiça,
a última desigualdade da moda
ou o viral da vez.
Onde será que foi parar aquele feliz ano novo
do último réveillon – acho que muita gente
não tava mesmo acreditando nisso este ano.
 

 

III.
 

Em esforços de Guerra avançamos
em campo de batalha contra inimigos
visíveis e invisíveis. Coronavírus, racistas,
fascismos tropicais e falsos amigos.
Tens febre, tosse seca, falta de ar?
Não vá aos hospitais. Não há médicos,
leitos, respiradores... Uma carga de 600
respiradores que chegaria à Bahia
fim de semana passado ficou na Inglaterra
uma outra de 300 ficou nos EUA,
nunca chegaram a seu destino.
O Brasil deve estar sendo defenestrado
até pelos deuses.
Em Olinda cai água 1 dia na semana
e se acaba a caixa (quando enche)
sobrevive-se aos baldes.
Não sei como podemos combater o vírus
se não conseguimos oferecer água potável
e corrente às pessoas diariamente.
Estamos plantando quiabo e mamão
no canteiro do quintal, o pé de feijão verde
se espalha pelo chão sem achar lugar de se enramar.
Como se manter são, lógico, pusilânime na quarentena?
Rodrigo Maia é um pusilânime incapaz de abrir um pedido
de impeachment contra o presidente (sem partido)
– e ainda chamam a isso democracia...
01, 02, 03, 04 são só esses os números
até onde ele sabe contar, por isso não
entende o que significa 10.000 [1] mortos no país.
 

Por isso tem tanto uma certeza escatológica
de que terminará o mandato (mas que mandato?)
– ora... e que o 04 seja o seu filho da moda faz sentido
para que se lembre que precisa durar 4 anos, mas mal
sabe que o 02 vai lhe derrubar, não numa bola dividida,
mas numa “rachadinha”.
O Rio de Janeiro já não recorda mais o Maracanã lotado
e o mister ameaça não renovar enquanto o Brasil
não se tornar o epicentro mundial da Pandemia
– o que não está a demorar para o alívio
dos flamenguistas (e do fantoche de milico) –
mas que fiquem aliviados em casa ou se juntem
para morrer nas ruas abraçados
ao carnavalesco calor carioca.
Saio à rua e tenho medo da chuva,
penso nela conter partículas do vírus,
assim como moléculas do vírus
foram encontradas no ar de grandes cidades,
mesmo assim a chuva me molha,
e eu ainda respiro, mesmo não estando
em uma grande cidade, temendo.
Nunca achei que fosse importante
saber algo, digo saber qualquer coisa.
Rasguem sedas a ninguém, ninguém é exemplo,
nenhum país está bem, nem os que voltaram
com o futebol, nenhuma família está segura,
não há ser humano confortável na Terra hoje.
Cada um disfarça como pode as próprias mazelas.
Aquele que disser o contrário estará mentindo,
desconsolado lambendo as próprias feridas deste caos
e tentando se agarrar a si mesmo inventa a paz
quando dorme ou finge para si mesmo que o faz.
 

 

IV.
 

As garças tomaram o lugar dos pescadores
e agora caçam dos barcos.
As garças continuam pescando.
Que importam as garças?
Os pescadores não desistiram do mar
mas não podem sair.
Pesquisadores desistem da possibilidade
de suas hipóteses virarem teses
por conta do cancelamento das bolsas
de pesquisa pelas agências de fomento.
Nada científico. Nenhum motivo além
da Política. A Política do Ritmo.
E ainda dizem algo sobre a neutralidade axiológica da ciência.
Mas agora todos acodem à ciência,
até aqueles que a desdenham. Você
deixaria de vacinar seu filho contra
o Sars-Cov-2? Ou melhor, contra esse
tal de corona, covid-19, o tal “vírus
chinês”? Não é só porque os maiores
laboratórios da indústria farmacêutica
mundial vão lucrar bilhões que você vai
deixar de se vacinar, não é?
Até onde o radicalismo ideal
pode levar o idealista radical?
Até Marte, à Lua, a outro continente,
à África, a um outro estado, até a esquina?
Ou a próxima Diáspora até uma nova galáxia
onde haja menos racismo?
Pai e filho americanos matam jovem atleta americano
que passava correndo.
Bala perdida por esporte ou pura perfídia?
Diriam os cientistas sociais: atavismo sócio-racial,
hábitos arraigados na memória social,
costumes naturalizados internamente,
objetivação de violência racializada cotidiana.
Enfim, o poder de matar prevalece
entre as normas sociais que não falham,
como as leis da Física ou de Maat
ou, simplesmente, as “leis da natureza”
ou a seleção natural. A essa altura,
ainda seguem mais abandonadas que perdidas
as teses dos cientistas (sociais ou não).
Uma nanobiologia-social microhitech-Lo-Fi 5G
se anuncia como língua franca.
Desde 1999 quando Matrix foi lançado
a ciência e a cultura pop nunca estiveram
tanto na boca do povo, ou não.
Não sei.
Só sei que as hipóteses teimam em
não virar teses.
Por que será?
Por que todos os pacientes que aparecem nas matérias
dos jornais parecem que já estão todos mortos?
Por quê?
Será que já morreram na hora em que
foram ao ar as reportagens?
Ou aquelas imagens são apenas espectros holográficos
de vidas que já se foram e os corpos que vemos são tumbas
animadas pelo vírus em busca de novos hospedeiros?
Os repórteres, as câmeras, os microfones?
As luvas, as máscaras, os óculos de proteção
que não nos protegem do horror genuíno
que sofremos, pasteurizamos e assistimos
em câmaras refrigeradas e congressos
comprados com dinheiro e cargos públicos.
Bob Jeferson, O Retorno
– o 5º Cavaleiro do Apocalipse.
Carreatas e carne assada (cancelada?
Que piada!) – eis o menu do Palácio do Planalto,
mais um fim de semana em que a semana não acaba.
A crise não acaba.
O governo (hobbesiano Leviatã) também não,
e óbvio a pandemia também não acabará
esse fim de semana.
Israel, USA e a República das Milícias do “Zapistão”
repetem assombrosamente mais uma vez
seu bordão agônico e fantasmagórico refrão
:
– “‘E daí’, ‘Tá Ok’?”
 

 

V.
 

No Brasil
há mais militares
     nos ministérios
que na Venezuela.
 

O milico miliciano
verde-amarelo
não cairá de Maduro.
Não há fugas
através dos vazios.
 

Está proibido faltar às reuniões
(até no home office).
As definições de trabalho
estão sendo atualizadas
instantaneamente e o
instantâneo
motiva a morte,
a morte como motor,
a morte faz-nos cada
vez mais não morrer,
ou melhor, morrer menos ou,
pelo menos,
mais devagar.

No Brasil
parece até que não
e s t amos no Brasil. Uma pena que não
e s t amos na Nigéria,
em Lagos, Ogum State ou Osogbo
– terra dos ancestrais.

Quando será possível?
É preciso que nos encontre a morte
para retornarmos?
 

Atravessar a porta da rua parece
um grande desafio...
 

Perdemos Tony Allen e Litlle Richard
de uma semana para a outra.
 

Um fantasma passa
de uma porta a outra.
 

Meu passaporte venceu!
Que ironia!
Minha CNH venceu!
Que ironia!
Só nós não vencemos,
secos e vencidos,
duramos
ontem, hoje e amanhã
como todos os outros dias
 

– é preciso inventá-los
e alimentar os jabutis
(ou seriam cágados?)
 

Coço a barba
e começo a ouvir
os fios de cabelo da cara
rangerem contra as unhas
num ronronar fantasma os sons dos fios se encavalando
no tempo
uns sobre os outros
até virarem vozes que vão
ao chão e lá
repousam, em silêncio.
O tempo no casco das tartarugas
é um fantasma
(eterno)
é a manhã
que
se assoma nas
costas da neblina
e assombra quem ainda anda
e não dormiu
é o orvalho que inunda
os jardins desertos
enquanto as bicicletas trazem
(quem sabe?)
notícias da meteorologia,
as últimas do dia
ou, simplesmente,
os raios de sol da manhã.
Por enquanto
“nós que aqui estamos
por vós esperamos”
– agora é
legenda para o presente. ∎

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